Blógmulo

The year of Sofía

2011-12-31T18:24:00.003-02:00

El año 2011 en una palabra: Σόφια
El año 2011 en 12 imágenes, por orden cronológico:

1. Enero: Boipeba

Fin de año en una isla de pescadores escondida, con la familia bahiana, David y Jorge

2. Febrero: NYC

Viaje para comprar ropita y juguetitos... Sí, sí, para Sofía también

3. Marzo: Photo of the Day

Una de mis fotos de Namibia Photo of the Day de National Geographic!
En realidad, sucedió el 10 de Febrero, pero el subidón me duró hasta pasado Marzo...

4. Abril: A&R Home

A&R diseñan la reforma de su propia casa

5. Mayo: A&R Baby

Nace la niña-hispano-brasileña-más-bonita-del-mundo

6. Junio: Sofía's place

El cuartito de Sofía publicado en una revista de decoración

7. Julio: Abuela Alicia

Visita a Sampa de la mamá-de-Romulín, que ha pasado a ser la abuela-española-de-Sofía

8. Agosto: ¡3 meses!

Sofía cumple 3 meses de "gostosura"

9. Septiembre: Viaje a España

Viaje a Madrid, Galicia y Granada para conocer a los padrinos David y Joyce, los primitos Claudia y Hugo, el tito Iván y presentar a Sofía en sociedad

10. Octubre: Life starts at 40!

Mis 40 castañas en la mejor compañía

11. Noviembre: Father and Daughter

Sofía et moi

12. Diciembre: Dulce Navidad

Reinterpretando "Le père Noël est une ordure" descubrimos que "Le père Noël est un ange de 7 mois"

Nina

2011-12-30T18:28:00.000-02:00

La primera vez que A me habló de Nina -la hija de una prima segunda- me quedé fascinado por sus ocurrencias. Con sólo 3 años, miró fijamente a la chica que llevaba cuidándola desde que nació y le espetó: “deberías buscarte un trabajo; así no estarías todo el día dándome la lata”.
Brillante.

Para el año 2012, ahora con 6 años de edad, Nina ha tenido la sabiduría de poner por escrito sus deseos:

Que mi madre haga todo lo que yo quiera y mi padre también
Tener poderes
Prever el futuro
Que mi cumpleaños llegue más rápido
Poder volar
Tener varios cerebros
Conocer a todos los actores y actrices
Saber respirar en el fondo del mar, ser prácticamente una sirena
No dormir nunca
Que todos mis vestidos sean palabra-de-honor
Ser muy chic

Estoy dudando entre escribir mis propios deseos o copiar buena parte de los de Nina…
Quizá quitaría sólo el que se refiere a los “vestidos palabra-de-honor” que no me quedan demasiado bien.
En cualquier caso, espero de corazón que vuestros deseos (¡y los de Nina!) se cumplan en 2012.
Pero, sobre todo, espero que el año 2012 sea benévolo con lo que necesitamos más que con lo que queremos.

LS@40! - Alojamiento

2011-09-15T12:58:00.003-03:00

Como las fechas de LS@40! (Life Starts at 40!) se acercan, y
aprovechando la proactividad de la bella Lucila, que ya está organizando el viaje (bieeeeeen!), adjunto algunos tips.

Cuál es el aeropuerto de destino?
Porto Seguro (Bahia)

Cuáles son las localidades para buscar alojamiento?
Básicamente hay 2:

Trancoso
Praia do Espelho (RECOMENDADO!)

El pueblo de Trancoso es el centro neurálgico de la zona, con una plaza encantadora llamada O Quadrado, restaurantes interesantes y múltiples hoteles, pousadas y playas cercanas.

La Praia do Espelho es un lugar maravilloso, prácticamente virgen, a 30-40 min de Trancoso con sólo 5 pousadas escondidas entre la vegetación...
Mi recomendación es buscar alojamiento aquí y ya haremos alguna escapada a Trancoso para cenar.

Alojamiento en Praia do Espelho

Cuáles son las opciones con más encanto?

Fazenda Calá
Es un conjunto de casitas-apartamentos que funciona como pousada atendida por sus propietarios. Nunca nos hemos alojado aquí pero tiene muy buena pinta y es la opción que hemos elegido en esta ocasión (estaremos en el apartamento 7!)

Hotel Enseada do Espelho
Es un hotel con encanto que tiene sólo 7 habitaciones. Nos quedamos aquí el año pasado y nos quedamos encantados. Los únicos motivos para no repetir han sido:

la Suite Master ya estaba ocupada (soy así de pijo-exigente por mi 40 cumpleaños)
queríamos conocer una opción nueva en la Praia do Espelho

Pousada Bendito Seja
Está al lado del anterior, es un poco más grande, muy bonito, más lujoso y más caro...

Cuáles son las opciones más económicas?

Pousada Recanto do Espelho
Es de los mismos dueños que el Hotel Enseada do Espelho. Es un poco más sencillo y también funciona como restaurante. Recuerdo haber comido allí una moqueca de camarão maravillosa!

Pousada do Baiano
Está al lado del anterior. Tiene, al igual que aquél, una amplia zona de césped en frente de la playa con muchas tumbonas... No parece una mala opción.

Os esperamos!

Life starts at 40!

2011-08-21T21:20:00.004-03:00

Querid@s Amig@s,

El próximo 23 de octubre cumplo años.
Justo uno más que el número 39.

Lo cierto es que ya no puedo hacer fiestas en Loftmulo para celebrarlo, no tanto por el hecho de que nos pille en otro continente e incluso otro hemisferio, sino, sobre todo, porque Loftmulo está alquilado...

Pero se me ha ocurrido una idea.

He pensado:
Cumplir 40 AÑAZOS es realmente una ocasión muuuuuy especial.
Me encantaría tener a la gente que más quiero (¡a tod@s ell@s!), muy cerca, aunque, en estas circunstancias, parece un poco complicado.
A menos que...
A menos que no vengan sólo a mi cumpleaños.
A menos que venir a mi cumpleaños sea una ocasión para viajar y conocer un lugar paradisiaco.
Un lugar que, si supieran que existe, elegirían en cuanto tuvieran una buena oportunidad.
Una oportunidad como el puente del 1 de noviembre, con 4-5 días por delante para descansar en una playa desierta, celebrar una fiesta vestidos de blanco y acercarnos a cenar y a bailar a uno los pueblos más auténticos de Brasil...
Por ejemplo.

He pensado en juntar a un puñado de buena gente en uno de los lugares más maravillosos que conozco, a escasos 40 minutos del aeropuerto de Porto Seguro.

¿DÓNDE?: Trancoso, Bahía
¿CUÁNDO?: del 29 de octubre al 02 de noviembre

Para aquellos que no pudisteis venir a la Boda A&R, ¡esta es una ocasión inmejorable de resarciros!
Para aquellos que vinisteis, ¡ya era hora de que hiciéramos un "revival" en otro rincón de Brasil!

No hace falta decirte que tu presencia me haría el más feliz de los cuarentones...

¿Te vienes?

Praia do Espelho

Vista desde una de las pousadas de la playa

Praia do Espelho

La Praia do Espelho desde los acantilados

Sofía

2011-06-12T16:50:00.007-03:00

20110516 - Sofia 089, a photo by blogmulo on Flickr.

El 13 de Mayo es uno de esos días que atesora efemérides emblemáticas:

La sanción de la Ley Áurea, que marcó la abolición de la esclavitud en Brasil (1888)
La aparición de la Virgen de Fátima (1917)
El día del “Preto Velho”, un espíritu o entidad desencarnada de la religión afro-brasileña Umbanda
La fundación del Esporte Clube Vitória (1899), uno de los graaaandes equipos de fútbol de Salvador da Bahía, del que son entregadas torcedoras todas las hermanas de A…

Pero el 13 de Mayo de 2011 fue un día realmente especial.

Además de ser el aniversario de la abolición de la esclavitud en Brasil, el aniversario de la aparición de la Virgen de Fátima, el día del “Preto Velho”, el aniversario de la fundación del Esporte Clube Vitória, o incluso el 61 cumpleaños de Stevie Wonder, ese día fue… Viernes 13.
Un día de mala suerte en las culturas anglosajonas.

Pero el 13 de Mayo de 2011 en São Paulo, Brasil, fue un día glorioso.

Uno de los días esenciales de mi existencia.
Ese día, a las 13:56 horas, con 3,145 Kg de peso y 49 cm de longitud, nació Sofía Rejón de Freitas, la hija de la mujer que amo.
Mi hija.
Te quiero, Sofía.
-

Terry

2010-12-26T23:14:00.003-02:00

20091225 Isla de Pascua 306
Originally uploaded by blogmulo

Isla de Pascua, Chile

Poco después de aterrizar en el pequeño aeropuerto de Hanga Roa --la única población de la isla--, Nicolás nos recibió con una gran sonrisa y un collar de flores tradicional de la Polinesia. Al día siguiente, al pie de un Ahu (altar) coronado por imponentes moais, nos explicó que había heredado de su padre santiagués la gran estatura y de su madre pascuense los ojos y la tez polinésicos.

Hana fue la encargada de guiarnos por el extremo suroeste de la isla, bordeando unos acantilados cobrizos y el antiguo cráter del volcán Rano Kau, hasta el pueblo ceremonial de Orongo. Era aquí donde los clanes Rapa Nui, después de abandonar misteriosamente la construcción compulsiva de moais, comenzaron a rivalizar celebrando el ritual del “hombre-pájaro”: cada clan designaba a un representante para descender los acantilados, nadar hasta el islote Motu Nui y regresar con un huevo (¡intacto!) de gaviotín pascuense. El primero en regresar se convertía en Tangata Manu (hombre-pájaro) y obtenía para su clan el gobierno de la isla durante un año.
Hana disimulaba la inseguridad propia de su juventud con cierta altivez, miraba con ojos grandes, casi desafiadores, y, al sonreír, parecía tomar conciencia de su belleza polinésica, morena y exuberante.

El guía asignado para mostrarnos la gran cantera de moais de Rano Raraku y las playas de Anakena y Ovahe se llamaba Terry.
Al escuchar un nombre que no era ni español ni pascuense, pensé en un joven que se había rebautizado con un nombre corto anglosajón para parecer más cool o para integrarse mejor con los turistas occidentales.
Apareció, sin embargo, un hombre cercano a la cuarentena, con barba rala y pelo largo sujetado por un pañuelo. Yo lo habría definido como “rubio” pero cualquier mujer me habría corregido recordando que ese-color-de-pelo-se-llama-“castaño”.
Sus ojos se ocultaban tras unas gafas de sol de aventura, su tez morena delataba una exposición histórica al sol del Pacífico y su media-sonrisa, permanente o detenida, apuntaba a una inclinación a fumar esa hierba más divertida que el tabaco.
Hablaba poco y únicamente cuando le preguntaban algo. Me costó entenderle en español, sobre todo por su tendencia a comerse el final de las palabras, pero eso ya nos había ocurrido en otros rincones de Chile. En inglés, al dirigirse a John y Kate --la pareja de Washington D.C. que nos acompañaba--, habló con un acento impecable del sur de California.
Vaya.
Terry (de Terence) debía de ser su nombre de verdad, después de todo, propio de un americano que se ganaba la vida como guía de aventura en la Isla de Pascua.
Le pregunté de dónde era, esperando escuchar “San Diego” o “Santa Bárbara”, pero respondió, como si fuese la cosa más evidente del mundo, que era originario de la isla.
Decidí obviar su apariencia física nada-polinésica, e hice hincapié en la naturaleza anglosajona de su nombre.
“Bueno –dijo. Mi madre quería tener una hija que se llamara Teresa. Como llegué yo, decidieron ponerme Terry”.
Menos mal que la idea no era llamar a la niña Magdalena o Ana, pensé yo.

No es que Terry no fuera un buen guía: es que era, básicamente, todo lo contrario a un guía.
Un guía suele esforzarse por transmitirte información, por tratar de agregar valor a cada instante de tu visita, enumerando hechos históricos, contando diversas anécdotas o inventariando plantas y cosas.
Terry no.
Terry nos conducía amablemente a un lugar y prácticamente se limitaba a decirnos su nombre.
Si se lo preguntábamos, claro.
Cuando John le preguntó cómo se llamaba esa florecilla que aparecía por toooooooda la Isla de Pascua --una isla que se caracteriza por la escasa variedad de su vegetación--, Terry contestó que no tenía ni idea.
Lo dijo con total naturalidad, sin ningún tipo de preocupación. Como si le hubieran preguntado por una especie de sapo raríiiiiisima, recién descubierta en la selva amazónica, bautizada con un nombre latino compuesto.
Cualquier otro guía se habría sentido inseguro, decepcionado por no atender bien a sus clientes.
Terry no.
A Terry todo le daba absoluta y olímpicamente igual, pero de una manera tan pacífica y contundente que no resultaba molesta. Simplemente te desarmaba, te divertía y hasta te producía cierta admiración.

Cuando llegamos a una calita escondida llamada Ovahe, pensé que iba a animarse a acompañarnos o, por lo menos, tumbarse en la playa mientras nos dábamos un baño.
Ni siquiera se molestó en cruzar la pequeña verja de entrada.
Señaló vagamente el senderito que había que seguir y mencionó la hora deseable de regreso para el almuerzo.

Algunos días después, Hana nos confirmó que Terry había nacido en la isla, de madre pascuense y padre… californiano.
Parecía saber muchas cosas sobre su compañero, excepto la historia de su nombre.
No sé si le pareció inventada o realmente curiosa, pero me sigue llegando, todavía hoy, el eco de su risa.

¡FELIZ NAVIDAD!

2010-12-25T18:47:00.010-02:00

Una selección de mis 72 mejores fotos (según Flickr) para desear FELIZ NAVIDAD / FELIZ NATAL!

1. Chomolhari sunrise, 2. 20090410 Wadi Rum 158,
3. 20091220 PN Torres del Paine 130, 4. Lonely tree,
5. Classic Foggy London, 6. 2007-05 Trinidad 192,
7. Snow in Africa, 8. 20091220 PN Torres del Paine 124,
9. 2009-08-26 Damaraland 022, 10. 2007-05 C.U.B.A. 082,
11. 20090827 Swakopmund 018, 12. 20091225 Isla de Pascua 306,
13. 2008-10 Chichicastenango 002, 14. 2007-06 Venecia 476,
15. 2007-10 Tibet 120, 16. Temple,
17. 20090904 Chobe 079, 18. 2007-05 C.U.B.A. 124,
19. 2007-10 Tibet 015, 20. 2007-10 Tibet 368,
21. 2007-10 Tibet 895, 22. 2007-10 Bhutan 216,
23. 20091210 Lago Viedma 138, 24. 2007-10 Bhutan 846,
25. 2007-10 Tibet 328, 26. 20071005 - Chomolhari Trek 102,
27. 2007-10 Tibet 397, 28. 20091210 Lago Viedma 137,
29. 2008-10 Chichicastenango 017, 30. 2008-07 Miyajima 025,

A&R - La historia

2010-11-23T00:08:00.002-02:00

Si Ariane y Rómulo se hubieran conocido en el colegio, habrían competido por tener el nombre más original. Pero se conocieron en Telefónica, un poco más tarde, apenas unas… décadas. Y a cada uno le encantó el nombre del otro.

Bueno… parece ser que algo más…

Pero nos estamos adelantando.

Rómulo nació en Vélez-Málaga, España, bajo el signo de Libra, aunque pasó 27 años pensando que era Escorpio.

Ariane nació en Salvador da Bahia, Brasil, con un brillo de fuego en los ojos que siempre delató su origen ariano.

Ariane es la mayor de 4 hermanas y… (si no fuera por Gabi) la más pequeñita.

Rómulo es el mediano de 3 hermanos. El más alto, sin ninguna duda.

Y el único calvo.

Los padres de Rómulo tienen nombres cortos y bonitos: Alicia y Ángel.

La madre de Ariane también: Ruth.

El padre se llama… bueno… es más fácil llamarle “Freitas”.

Antes de llegar a Madrid, Ariane había vivido en Lençois, Valença, Salvador da Bahia, Porto Alegre y São Paulo.

Rómulo había pasado por Vélez-Málaga, Granada y París.

Rómulo estudió Ingeniería de Telecomunicación y, unos años después, desafiando a todo y a todos, se licenció también en Arte Dramático.

Ariane terminó Administración de Empresas con sólo 20 años y, si Arthur Andersen y sus viajes por todo Brasil no lo hubieran impedido, se habría licenciado también en Derecho.

Ariane mantuvo siempre una carrera profesional consistente y ascendente: después de pocos años gestionaba su propio equipo de Control de Gestión en el área financiera de Vivo.

Rómulo simultaneaba sus actuaciones teatrales con las telecomunicaciones, así que seguía mustiándose en el área de Red de Telefónica.

Rómulo compró un local en el Madrid de los Austrias, lo reformó y lo convirtió en una vivienda-diáfana-de-diseño-donde-el-sofá-dialoga-con-la-cocina (Loftmulo) que sus amigos se encargarían de ir destrozando en sucesivas fiestas.

Ariane compró un piso enorme en Salvador, lo reformó integralmente, creó un espacio exclusivo para su home-theatre, amuebló la cocina y su dormitorio y, cuando ya sólo faltaba el salón, la empresa la trasladó a un apartahotel de 30 m2 en São Paulo…

A Rómulo, lo que más le gustaba en el mundo era: (1) viajar, (2) hacer el amor y (3) actuar. No necesariamente por este orden.

Bueno, también le gustaba mucho bailar, y meditar, y hacer fotos, y escribir en su moleskine…

A Ariane le encantaba: (1) viajar, (2) comer feijão acompañado de agua de coco y (3) ir al gimnasio.

Bueno, puede que el cordero de Segovia (aunque todavía no era consciente), la comida japonesa y los masajes también debieran estar en esta lista…

Rómulo dio el salto al área de Estrategia para reimpulsar su carrera profesional y dejar de sentirse un “pin-pin”.

Ariane viajó 6 meses a Madrid para ayudar a Borja con el Plan Estratégico de Telefónica España y, de paso, disfrutar de las rebajas de Zara.

Ariane llegaba a la oficina todos los días puntualmente a las 10:00 a.m.

Rómulo se compró una moto y algunos días conseguía no llegar después de las 11:00 a.m.

Rómulo había visto a Ariane por la oficina y no tenía muy claro si era una becaria o no, hasta que la vio sentada con los jefes. Se inclinaba a pensar que era muy guapa, pero la había visto apretar las mandíbulas concentrada delante del Excel y tenía algunas dudas…

Ariane le había echado el ojo a ese moreno español.

O mejor dicho: a la parte posterior de ese moreno español.

Un día, Ariane y Rómulo coincidieron en una comida en el Autokill con otros compañeros.

La conversación se centró en sus nombres.

A Rómulo, el nombre de Ariane le pareció precioso y muy exótico, como la persona que tenía al otro lado de la mesa.

Ariane contó que tenía un nombre italiano, elegido por su padre, y que no era muy común en Brasil.

Rómulo contó que su padre era catedrático de Latín y que por eso le pusieron su nombre, aunque era una explicación a medias porque sus hermanos, Iván y David, no tenían nombres clásicos. Por otro lado, tampoco era muy común en España.

Hablaba aparentemente para todo el grupo, pero su atención estaba en esos ojos bahianos y su intención era hacerles sonreír.

Así que acudió a algunas de las mejores anécdotas de su nombre.

Contó la historia del guía camboyano que no recordaba cómo se llamaban sus compañeros de viaje, pero que, al mirarle, le hizo un guiño como diciendo “de tu nombre sí me acuerdo” y le espetó: “¡Fémula!”.

Después, tirando de guión, contó la anécdota de la empresa toledana que, en lugar de enviarle un fax a la atención de “Rómulo Rejón, C/ Pretil de los Consejos”, escribió “Brótulo Remón C/Petril de los Conejos”…

Y fue entonces cuando sucedió.

Ariane sonrió con su sonrisa franca y abierta y con sus ojos brillantes.

Rómulo casi se cae de la silla.

Literalmente.

Como si el universo se hubiera estremecido en ese instante, ralentizando el aliento y el fluir de la sangre.

Como si le hubiera sacudido la certeza de encontrarse frente a una de las personas esenciales de su existencia.

Pasaron unos días hasta que Rómulo se atrevió a invitar a Ariane a tomar un café-de-máquina.

Menos mal que cada uno adivinó en el otro cierto rubor y complicidad y no hubo lugar a ningún momento-Woody-Allen, como tirar algún vaso, tropezar o tartamudear.

Rómulo le habló de la fiesta que estaba organizando para recaudar fondos para un proyecto de escolarización en zonas rurales del norte de la India. Era un discurso ganador de hombre sensible y comprometido, pero lo cierto es que le salió así, naturalmente, por el placer de compartir lo que ocupaba su vida y su mente en ese momento.

Casi sin darse cuenta, empezaron a filosofar, a hablar de las cosas que más importan de la vida, del Amor. Como si ya se conocieran. Ese tipo de conversaciones que parecen suceder a otro nivel de comunicación.

Otro día, Rómulo quiso que Ariane conociera algo típico de la gastronomía madrileña y la llevó a “El Jazmín”, el penúltimo lugar para una cita, pero una gran dirección para tomar un cocido los jueves en los alrededores de Distrito C.

Un viernes, Agustín se enzarzó en algún coaching-estratégico con Rómulo hasta las 3 de la tarde, así que ya no quedaba ni el tato para comer.

Cuando Rómulo se debatía entre marcharse a casa o comer solo en el Autokill, Ariane se ofreció a acompañarle, aunque ella ya hubiera almorzado un sándwich-de-máquina.

Estuvieron más de hora y media sentados en el autoservicio, como si fuera el Café Belén, o algún otro lugar con encanto que se prestara a la conversación. Prosiguieron con un café en el piso de abajo y, cerca de las 6, volvieron a la oficina sólo para recoger sus cosas.

Antes de regresar a su apartahotel, Ariane decidió hacer una parada-técnica en el Zara más cercano.

Rómulo llegó a casa y sintió que había sido una tarde deliciosa y que deseaba prolongarla. También pensó que quizá nadie le había mostrado a Ariane el barrio de la Latina y el Madrid de los Austrias. No quería que regresara definitivamente a Brasil 4 meses después sin conocerlos.

Se sorprendió de tan bellos sentimientos.

Mejor dicho: se sorprendió de que tan bellos sentimientos fueran suyos.

Sin plantearse cuál era realmente su intención -¿una cita?, ¿quería que pasara “algo”? - le mandó un mensaje para quedar para cenar.

Ariane aceptó con la misma naturalidad con la que Rómulo la invitó.

Rómulo eligió el Polenta, un restaurante que no conocía pero que le había recomendado Fernando en múltiples ocasiones y que estaba al lado de la Plaza de Oriente.

Lo que Rómulo no sabía es que dos días después era el cumpleaños de Ariane.

Y que esa cena, junto con el baile posterior en el Marula, cambiaría sus vidas.

Para siempre.

Después vino Venecia.

Pedraza y Sepúlveda.

Salamanca.

Trujillo y Cáceres.

Y Madrid, claro está.

Luego una separación de cuatro interminables meses.

Hasta que comenzaron las lunas-de-miel-cada-dos-meses para combatir la distancia y convertirla en oportunidad de viajar:

Río de Janeiro y Salvador da Bahia, con escala en Morro de São Paulo y una playa llamada Praia do Forte…
Atenas y Santorini
São Paulo y Arraial d’Ajuda
Japón
Guatemala
Fernando de Noronha y la Chapada Diamantina…

Y, finalmente, después de unos meses de incertidumbre, Ariane logró que Telefónica Internacional la contratara en Madrid.

Epílogo

Parece que Madrid no fue una etapa definitiva.

Ariane y Rómulo se instalaron en Loftmulo y lo utilizaron como base seguir viajando:

Jordania y Jerusalem
Namibia y Botswana, con el mejor de los viajeros (Jorge)
Praia do Forte, Bahía, donde celebraron su Boda durante 3 días, como si fueran una familia gitana, en compañía de un buen puñado de amigos brasileños y 50 españoles incondicionales que cruzaron el charco para abrazarlos
Argentina y Chile, donde se perdieron durante un mes para disfrutar de su Luna-de-Miel-oficial
Paraty, donde recibieron el año 2010 y São Paulo, la ciudad en la que residen en la actualidad…

Ariane y Romulo ya no hacen planes pensando en el año que viene.

Desde que se conocen, lo que más les gusta es estar J U N T O S.

Nos cuentan que la familia Rejón de Freitas va a tener un miembro más, allá por el mes de mayo.

No sabes la ilusión que les hace compartirlo contigo.

Hasta siempre, Papá

2008-09-02T20:03:00.013-03:00

El 02 de septiembre de 2008 murió Ángel Rejón Pérez, mi padre.

Le quisimos mucho.

Y aprendimos mucho con él.

El cuerpo muere, pero el Ser nunca muere.

Rumbo a Japón

2008-08-16T21:46:00.010-03:00

Yo salía de Madrid a las 07:40 y llegaba a Munich a las 10:10.
A había partido de São Paulo el día anterior y ya llevaba varias horas esperándome en el aeropuerto.
Nuestra planificación e ingeniería de viajes había localizado una escala para que una brasileña y un español, afincados (de momento) en sus respectivos países de origen, pudieran viajar juntos a Japón.

Esa mañana, cogí el avión habiendo dormido poco, no porque fuera pronto (que lo era), sino porque, para variar, estuve hasta horas intempestivas terminando de hacer la maleta.
Al sentarme, sin embargo, comprobé que mis ojos y mi percepción estaban más abiertos que de costumbre.
Ávidos de imágenes.
De novedad.
De Viaje.
Así que disfruté del vuelo:
Las estribaciones secas, suaves y amplias de los Pirineos;
las cumbres blancas, los perfiles agrestes y el verdor de los Alpes;
la textura de las nubes;
la vista de Ginebra, literalmente encajada entre montañas, poblando la orilla norte del alargado lago Leman;
una cresta afilada y una sucesión de picos dispuestos como una espina dorsal;
algunos bosques… Debería haber más. Y más grandes.
De pronto: ¡Munich!

Teníamos ganas de tocarnos, de besarnos, de contarnos y de preguntarnos mil cosas.
Después de un rato, decidimos hidratarnos a base de cerveza germana.
Comenzó a sonar “Other side” de Red Hot Chili Peppers. Después, “Big in Japan” de Alphaville.
“¡Qué propio! ¡Y qué buenas!”, pensé, y me acordé de aquella vez en aquel restaurante de São Paulo en el que las notas de la versión acústica de “Summer of 69” de Bryan Adams me pusieron la carne de gallina.
Hay canciones que llevamos con nosotros.
O quizá nos acompañan porque vibran a la misma frecuencia que nuestras emociones.
A se puso la camiseta de la selección española de fútbol (¡Campeona de Europa!) que le acababa de regalar.
Yo cogí mi moleskine y, remedando a mi amiga la Srta. Honeychurch en su viaje a Japón, escribí el haiku del día:

Cerveza de trigo, salchicha alemana y,
en los ojos de mi Amor,
el sueño de Japón

140 caracteres

2008-07-08T11:32:00.015-03:00

No sé si es un vicio pasajero, un reto temporal o una necesidad canalizada, pero me he introducido con fuerza en twitter de la mano de Fernando.

Todavía estoy en fase de experimentación, así que me resulta difícil (y precipitado) extraer conclusiones definitivas. Además, no tengo la intención de teorizar sobre el fenómeno, pero sí me gustaría reflexionar sobre algunos puntos.

Con twitter, estoy conectado con Fernando (y con Amalia, ¿y con Mari Cruz? y con todo el que quiera seguirme y/o al que yo quiera seguir) de una manera novedosa y más potente en ciertos aspectos que el correo electrónico.

Tipo de comunicación
Yo no envío un mensaje a una persona, a un grupo, o a todos mis contactos, sino que escribo algo que deposito y que recibe todo aquel que haya decidido seguirme o que visite mi página en twitter.
En ese sentido, es como publicar en un pequeño blog (microblog): los lectores reciben una notificación cuando se actualiza o lo visitan cuando quieren.
Sin embargo, no es necesario abrir ningún correo para ver una actualización: twitter te presenta encadenados los mensajes de las personas a las que sigues con los tuyos propios.

Longitud de los mensajes
Cada entrada o twit está limitada a 140 caracteres. Sólo por eso, todas las empresas deberían obligar a sus empleados a utilizarlo en aras de una mayor creatividad, concreción, precisión y selección del lenguaje.
A mí, eso me ha fascinado.
Me ha recordado los libros de haikus que me llevo a Japón y me ha parecido una oportunidad para escribir algunos, tratando de captar la esencia del momento presente.
Se lo comenté a Fernando, o, mejor dicho, lo escribí en un twit, Fernando lo leyó y me envió un mensaje directo (que también se puede hacer) para comentarme que existe una herramienta similar a twitter llamada jaiku...
La ventaja de los mensajes cortos es que los puedes escribir en cualquier momento y también en cualquier lugar, si dispones de un dispositivo portátil o móvil.

Tipo de contenido
Yo escribo una frase sobre lo que estoy haciendo, lo que estoy pensando, lo que estoy leyendo, un link a las páginas web que estoy visitando, lo que estoy escuchando y, desde hoy, alentado por Héctor, el otro gurú de la Agenda Estratégica, escribo algunas reflexiones personales que hemos denominado conjuntamente "mystic thoughts of the day"...

Es como llevar una moleskine permanente cuyo contenido deseas compartir.

Anímate, ¡sígueme en twitter!

¡Ay, ministra!

2008-06-23T20:45:00.008-03:00

Con lo bien que habrías quedado.
Con lo mucho que habría valorado tanta gente que tuvieras la humildad, la sencillez y la autoestima de rectificar.
Ningún político las tiene.
Al menos, en este país.

Con la lección que habrías dado a tantos, reconociendo llanamente, mansamente, que, como todo el mundo, te puedes equivocar.

Con lo que podías haber aprendido tú y nos podías haber enseñado a todos: que el exceso de celo puede conducir a distorsionar la realidad y el lenguaje.

Con lo a gusto que te habrías quedado.

Pero elegiste otro camino.
Te hiciste bicho-bola, cerraste los ojos y apretaste los dientes.
Y te dedicaste a justificar la tremenda coz que le habías dado al castellano.

No me sorprende que te criticaran hasta en tu propio partido: es tan ridículo tratar de imponer una fantasía lingüística como “miembra”; es tan esperpéntico anhelar que aparezca en el diccionario de la Real Academia Española; eso sí, es taaaaan divertido que alguien crea que “fistro” puede figurar entre sus páginas…
¿O es “finstro”?
Yo, por si acaso, me puse a buscar también “peich” y “gromenauer”.
Y, luego, como me sentí agraviado en mi masculinidad, reivindiqué “motoristo” y “psicópato”, que fueron las dos primeras palabras que se me ocurrieron.

¡Ay, ministra!
¿Cómo puedes ser capaz de semejantes dislates?
Qué lástima y qué pena tan grande…

Cracker

2008-05-19T19:43:00.008-03:00

Todo comenzó en octubre del 2007.
Estábamos cenando en el Druk Hotel de Thimphu, Bhutan, después de una semana de trek estupenda hasta el campo base del Chomolhari (7.326 m).
Mientras el camarero nos preguntaba de dónde éramos, qué tal había sido nuestro día y qué nos parecía Bhutan, yo trataba de averiguar si era un intento de practicar inglés o la repetición de una cantinela de atención al cliente para la que le habían adiestrado.
Sus facciones parecían indias, como las de la multitud de obreros que trabajan en la construcción de carreteras en el reino del Dragón de Trueno. Pero, luego, al referirse a Bhutan como su país, me di cuenta de que pertenecía a la minoría de habitantes de etnia nepalí. Era novedoso para nosotros, porque la gran mayoría de la población es prima-hermana de los tibetanos en cuanto a rasgos y cultura.

“You are very strong”, dijo, de pronto, mirándome fijamente.

Hombre, que se lo digan a Jorge, que va al gimnasio desde hace años, vale, pero... ¿a mí?
Nos empezamos a reír, con cierto nerviosismo, en mi caso, y con incredulidad, en el caso de Jorge y Jose, hasta que el camarero nos aclaró que yo le recordaba a un luchador de Pressing Catch que lleva un pañuelo rojo en la cabeza parecido al mío.
¡Ah!
Esa noche, martes, en un Om Bar casi desierto, nos acodamos a la barra con una cerveza y nos pusimos a ver la televisión. La programación era casi exclusivamente cricket y... ¡Pressing Catch!
Ninguno de los sujetos llevaba pañuelo, pero, con dos compañeros de viaje como los míos, el mal ya estaba hecho y, mi fama de luchador, lanzada irremisiblemente.

Unos días después, regresando del valle de Punakha hacia la capital, paramos en un pueblo a estirar las piernas. A la salida de un colegio, comenzamos a charlar con tres chavales de 8 años: uno, de ojos muy rasgados y sonrisa generosa, con pinta de ser más listo que el hambre; otro, moreno, con ojos grandes, entre indios y nepalíes, que no se quedaba atrás; y el tercero, de mirada pícara, que parecía el más simpático y travieso del grupo.
Tres niños encantadores que hablaban inglés por los codos, como todos los niños en Bhutan.
Nos estuvieron enseñando sus mochilas, sus cuadernos del colegio y sus estuches. Jorge y Jose se percataron de que llevaban pegatinas de luchadores de Pressing Catch, así que se apresuraron a decirles que yo también lo era.
Se les iluminó la cara.
De repente, sólo tenían ojos para mí, llenos de entusiasmo y admiración.
Y una inmensa y deliciosa curiosidad.

Les comenté que trabajaba en muchos países y que mis combates todavía no se emitían en la vecina India o en Bhutan porque una televisión americana tenía la exclusiva. También les dije que, efectivamente, era muy fuerte y, aunque solía ganar siempre, me apiadaba de mis adversarios y trataba de no hacerles demasiado daño…
Claro, también me preguntaron cuál era mi nombre.
…
A mi mente podrida acudió un sin fin de nombres, más propios de un actor porno consagrado que de un luchador.
No podía pronunciarlos delante de unos niños estupendos que ya se encargarían otras experiencias de estropear.
Así que Jorge vino en mi ayuda y, antes de sucediera una catástrofe, espetó: “¡Cracker!”

Así nació mi leyenda de luchador en Bhutan.

Once

2008-05-15T19:09:00.012-03:00

Es lógico que Norbi la recomendara.
Once es una película donde la música está presente todo el tiempo.
La película es música.
Aunque también es cierto que la banda sonora sin las imágenes, sin la historia, constituye una experiencia incompleta.

Quedaba poca gente por embarcar y el avión se disponía a despegar rumbo a Sao Paulo, rumbo a mi Amor.
Rumbo a A.
Mi tarjeta de embarque rezaba [vuelo] IB 6827 [puerta] RSU [embarque] 23:30 [asiento] 34L.
Tenía preasignada la ventanilla, pero, al ir a sentarme, comprobé que un señor mayor ya la había ocupado. Así que me senté a su lado celebrando la posibilidad de estirar las piernas por el pasillo.
Me dio tiempo a descalzarme, a ojear unas cuantas páginas del periódico y a encajar en el bolsillo del asiento la guía de Japón que me había propuesto estudiar durante el viaje.
De pronto, otro pasajero se paró a mi lado y, muy amablemente, me hizo saber que yo ocupaba su asiento.
Vaya.
El señor mayor se debía de haber confundido de fila.
Sacamos las tarjetas de embarque y comprobamos, sorprendidos, que los dos teníamos asignado el mismo asiento. Así que le entregué las tarjetas a una azafata para que hiciera las comprobaciones oportunas.
Me comentó que era extraño, que el vuelo estaba lleno y que vería lo que se podía hacer.
Yo comencé a imaginarme las 10 horas de vuelo sentado con la tripulación...
O en el suelo.
Lo único que tenía claro es que no me iba a bajar de aquel avión por mucha confusión u overbooking que pudiera haber habido.

Estuvimos esperando un ratito los dos señores brasileños y yo, comentando, muy educadamente y en portuñol, lo curioso de la situación, hasta que una azafata distinta de la anterior se acercó, preguntó por el “Sr. Rejón” y me tendió una tarjeta de embarque con “mi nuevo asiento”: ¡2H!
Cogí mi mochila y mi chaqueta azul con las letras b, r, a, s, i, l bordadas, me despedí de mis compañeros y me dirigí exultante a la zona Business.
En los vuelos de Iberia que cruzan el charco, los asientos de la zona Business son enormes, se tumban casi como una cama, las azafatas son amabilísimas, te ponen una copita de vino antes de cenar, luego un mantelito y unos cubiertos de verdad, tienes una pantallita giratoria sólo para ti y un montón de películas de estreno donde elegir.
Yo me sentía un poco Alfredo Landa, con mi copa de vino dulce en una mano y mi segundo postre en otra.

Antes de dormir durante más de 6 horas seguidas, decidí ver aquella película que Norbi había recomendado y que había dejado un tanto indiferente a Feli.
Once.
Resultó que era una historia bonita, sencilla, no convencional. ¿De amor?
Dos personajes que se buscan, se equivocan, pero confían en lo que sienten y son auténticos.
Y sueñan.
Y la música de Glen Hansard, el actor protagonista, que está presente todo el tiempo y envuelve la historia.
Me encantó verla.
Es lógico que Norbi la recomendara.

Tips of the day

2008-04-17T11:40:00.009-03:00

Esta es una de esas entradas que lleva esperando Ismael desde hace algún tiempo.
En primer lugar, es un nuevo post: vale que uno no se plantee escribir todos los días, pero una vez cada 2 meses…
Y segundo: ¡no voy a hablar de A!
¿Seré capaz?

Consejo del día 1: No vuelvas a comer en el Pizza Jardín del centro comercial Moraleja Green.

La verdad es que las opciones para comer en los alrededores de Distrito C empiezan a ser preocupantes.
Alguien vio una cucaracha en su plato en el Tao.
Alguien vio una cucaracha en su plato en el Tony Roma’s.
Conclusión: o hay alguien que, en ocasiones, ve cucarachas, o, en el centro comercial, haberlas hailas.

En el Pizza Jardín, hasta la fecha, yo no he visto cucarachas, pero, después de comer con Puli ayer, lo que me llevé a la oficina fue una gastroenteritis aguda.
Al principio, sientes un malestar general. Después, visitas el baño para comprobar que la diarrea galopante no es patrimonio exclusivo de un viaje a la India. Luego, empiezas a vomitar. Y, finalmente, vas alternando orificios mientras te vacías, te quedas sin fuerzas y te sientes profundamente mareado.

De pronto, me llama Agustín, que ya estaba al tanto de que no me encontraba bien.
O quizá me echaba en falta en mi mesa “haciendo estrategias”…
La situación en la que me encontraba --sentado en la taza del váter con las piernas dormidas-- no era la más idónea para coger el teléfono, pero fue como si me arrojasen un salvavidas en un momento de desesperación: “me encuentro fatal; creo que necesito que alguien me lleve a urgencias”.
Dicho y hecho.
Este Agustín no es un jefe de Estrategia: es como un padre para nosotros.

En urgencias, sólo esperamos dooos horas a que me atendieran, así que aprovechamos para contarnos anécdotas y experiencias de pupas varias.
Con P de puPas.
Después, me pusieron una vía por la que fueron enchufando suero, primperán (para las náuseas) y paracetamol, y luego me llevaron a hacerme una placa.

Ese fue el momento.
Cuando me pidieron, que me subiera la camisa, me bajara los pantalones y me tumbara en la camilla, en ese orden, me acordé.
¿Conoces el clásico slip cutre blanco, marca “Sporting”, comprado a dos duros en el mercadillo de Denia, que te deja fuera alguno de los huevecillos?
¿Ese que no te pones nunca, a menos que no exista ninguna posibilidad de que alguien te vea en ropa interior?
¡Vamos, hombre! Todo el mundo tiene (o ha tenido) alguno de éstos.

Pues yo me acordé en ese momento de que lo llevaba puesto…

Consejo del día 2: Viste siempre tus vergüenzas de gala. Nunca sabes a qué altura te quedarán los pantalones al final del día.

A night in Rio

2008-02-24T22:25:00.017-03:00

En Brasil no se celebra la “Nochevieja” sino el “Año Nuevo” y emplean la palabra francesa (Réveillon) para designar la fiesta.

Conocía la fama del Réveillon de Río de Janeiro, pero, después de haberlo vivido este año, lo que me cuesta creer es que haya otros lugares en el mundo donde la Nochevieja adquiera semejantes dimensiones y esplendor.

En los días anteriores al Réveillon, Río es un hervidero de gente. Hay muchos cariocas disfrutando de los rincones de su ciudad y de sus playas. También abundan los turistas, que se dejan ver --cómo no-- por el Pão de Açucar, el Cristo Redentor do Corcovado, la playa de Ipanema o los ensayos de las escuelas de samba clásicas, como Mangueira (donde fuimos nosotros) o Salgueiro.
Rincones únicos y singulares en un enclave de excepción.
Pero todo el mundo está inmerso en un oleaje de preparativos y expectación.

Pasamos el día 31 en la playa de Ipanema, tumbados en nuestras kangas (pareos), tostándonos al sol, dándonos cremita, zambulléndonos por turnos en el océano, compartiendo un agua de coco o un helado de mango.
Besándonos.

No queríamos pagar el dineral que costaba una cena de Réveillon en una terraza con vistas a la playa de Copacabana, suponiendo que hubiera sitio en alguna de ellas.
Tampoco nos encajaba la opción de cenar en nuestro hotel, así que nos sentamos en una terraza de Ipanema a las siete de la tarde, a refrescarnos con unos chopes (cerveza de barril) y dar buena cuenta de un picadinho carioca.
Fue una cena tremendamente sencilla, probablemente la más económica que haya degustado en Nochevieja, pero el ambiente estaba impregnado de dulzura y de intensidad: me deleitaba recibiendo las caricias del sol sobre mi cara, valorando el instante presente de estar con mi Amor en Río, al otro lado del océano, en verano y en fin de año (¡!).
Me emocionó poderlo compartir por teléfono con mis padres y mis hermanos, y bromeamos sobre las delicias que había preparado La Rejoncilla en Aravaca y que yo me estaba perdiendo.

Nos fuimos al hotel a ducharnos, a cambiarnos y vestirnos de blanco, como todos en la noche de Réveillon, pero nosotros nos pusimos, además, unas havaianas blancas con la bandera de España que había comprado A.
Rellené nuestra bolsa-nevera-patrocinada-por-Telefónica con latas de cerveza Skol y la botella de cava que había traído desde España. A se encargó de las flores que íbamos a ofrecer a Iemanjá, la orisha y diosa del mar en la religión Yoruba, adoptada por muchas religiones afro-brasileñas.
Mandé unos SMS para compartir mi excitación y mis mejores deseos, y salimos hacia la playa de Copacabana sobre las diez, hora local.

En las calles, nos íbamos fundiendo en una inmensa marea blanca, junto a miles y miles de personas.
En la playa, había altavoces gigantescos, carpas, escenarios con DJs y todo tipo de gente: familias enteras sentadas en sillas de playa, muchas parejas, grupos de amigos, gente de todos los colores y clase social, favela kids, guiris, un comentarista chino deseando “feliz ano novo” a la cámara y media playa aplaudiendo su acento chino-brasileiro…
Los edificios en primera línea albergaban cenas de lujo en hoteles y restaurantes, o fiestas privadas en áticos y terrazas. Las siluetas que se adivinaban eran muy sugerentes, como en un anuncio de Martini.
“Tiene que ser increíble ver la playa de Copacabana desde arriba”, pensé, pero me alegré de estar en el meollo, participando y observando desde dentro.
No teníamos reloj, ni siquiera el móvil, así que nos guiábamos por la expectación creciente que sentíamos a nuestro alrededor.

De pronto, un chasquido.
Una explosión de luz y color.
Y comenzó un espectáculo de fuegos artificiales encima del mar, lanzados desde diferentes ángulos y cubriendo, de manera creciente, la inmensidad del cielo.
Grandioso.

La música de fondo se diluía entre el sonido de los petardos y cohetes y los gritos de júbilo a nuestro alrededor. Yo me sentía feliz y emocionado como un niño pequeño al que le hubieran dejado entrar en el castillo de sus sueños. Con lágrimas en los ojos, A y yo nos empezamos a besar. La gente a nuestro alrededor se abrazaba, se besaba, brindaba, sonreía, sonreía a los demás, se sacaba fotos, se ofrecía a sacar fotos a los demás.
Un ambiente de fiesta y unidad.

Después de casi 20 minutos de fuegos artificiales, abandonamos nuestro lugar estratégico en el extremo sur de Copacabana, para llegar a Ipanema en un abrir y cerrar de ojos, anticipándonos a muchos de los que habían decidido seguir la fiesta allí.
Disponíamos, de repente, de una playa casi desierta para cumplir nuestro compromiso con Iemanjá: saltar siete olas cogidos de la mano y ofrecerle gladiolos blancos.
Descorchamos nuestra botella de Freixenet y nos quedamos tumbados en la arena, muertos de risa y empapados.
Hasta que decidimos regresar al hotel.

Es probable que haya sido la noche más increíble de mi vida.

Brasil

2008-02-01T23:12:00.005-02:00

El 2007 ha sido mi año más viajero: Cuba en mayo; Bhutan y Tibet en octubre; y, para finalizar el año y acoger el que empieza, Brasil.

Viajar.
Es lo que más me gusta en el mundo.
Junto con hacer el amor, actuar y meditar.
No tengo claro en qué orden.

Siempre me pongo nervioso al hacer la maleta, desde que comienzo a prepararla unos días antes de partir, hasta el momento de subirme en el avión, pero me encanta el sabor del rumbo hacia algo nuevo, hacia algo por explorar.
En este viaje, sin embargo, los nervios eran distintos. Hacía cuatro meses que no la veía, casi tanto tiempo como el que habíamos estado juntos y nos habíamos amado, aquí en Madrid.
Y en Venecia, y en Pedraza, y en Trujillo, y en Salamanca…
La distancia es un sonido en la mente que alimenta la incertidumbre.
El miedo también, a veces.
Así que preferí dar mi atención a la serena convicción de estar realizando un viaje fundamental, en un momento clave de mi vida.
A mis mejores amigos les conté que, en realidad, me habría ido al desierto de los Monegros con una tienda de campaña y una manta, y habría disfrutado de la nochevieja más bonita de mi vida, siempre que la pasáramos juntos.

Nos encontramos en el aeropuerto de Río de Janeiro.
Mientras esperaba que mis maletas se asomaran por la boca de la cinta transportadora, trataba de regularizar los latidos de mi corazón y hacerme cargo del lugar en el que estaba y por qué había venido.
De pronto, sonó mi teléfono móvil.
Entre risas nerviosas, compartimos nuestra emoción: “¡Mi Amor, me va a dar algo si no te veo en unos momentos!” “¡A mí también! ¡Mis maletas no salen!”
Crucé la aduana como una exhalación. La puerta de salida también. Cuando nuestros ojos se encontraron, me invadieron unas ganas de llorar y de saltar de alegría, al mismo tiempo.
Me eché a correr arrastrando mis bultos y no alcancé a rodear la cinta que delimita la zona de espera, sino que me abalancé sobre A, la abracé con todas mis fuerzas y comenzamos a besarnos con el ansia que el náufrago Pi Pattel habría mostrado al beber un vaso de agua dulce.

Los encuentros nunca son como te los habías imaginado.
Nada en la vida lo es, en realidad.
En mi caso, siempre son menos cinematográficos.
Pero nunca me defraudan.

¿Brasil? Ha sido nuestra luna de miel.

A&R on the covers

2007-12-28T07:13:00.006-02:00

Ariane & Rómulo: Lovers on the covers

Ya está.
No falta nada.
Estoy yendo.
O estoy llegando.
En unas horas, ¡estaré en Río de Janeiro!
FELIZ 2008

Claudia on the covers

2007-12-28T07:12:00.002-02:00

On the covers

2007-12-28T07:10:00.004-02:00

Madrid, Denia, el Himalaya (¡El Everest!)...
Algunos lugares y momentos felices del 2007

Second

2007-12-28T06:50:00.003-02:00

Madrid, Loftmulo; diciembre, miércoles por la noche.
Acabo de llegar a casa después de mi sesión de Yoga.
Mientras ceno algo ligero, me debato entre zambullirme en flickr o escribir alguna entrada pendiente en mi blog.
Recibo la llamada de “Swami” Pablo, uno de mis profesores de Yoga, con el que acabo de estar, por cierto, y me propone acompañarle a una fiesta en Joy a la que no quiere acudir solo.
¡Puf! Con el tiempo que hace que no salgo entre semana.
Hombre, está aquí al lado.
Y para eso estamos. Venga.
Entramos.
Es un evento con desfile de modelos, entrega de premios... y actuaciones musicales.
Menos mal.
Lo de la música, digo.
Me entero de que acaba de tocar Fede, el hermano de Carmen, acompañando a la China.
Carmen es como mi hermana, así que, aplicando la propiedad transitiva (o no), Fede debe de ser como mi primo.
Abrazos, vítores, risas y hola-qué-tal.
¡Qué buena idea haber venido!
Empieza a tocar otro grupo. “Qué buena voz tiene el cantante”, observo.
En la siguiente canción, ya no tengo ninguna duda: ¡estoy en un concierto de Second!

Second es un grupo de Murcia que ganó la Global Battle of Bands en 2004. Su disco “Invisible” me parece sencillamente espectacular. El disco que más escuché en 2006.
Cuando alguien los compara con Franz Ferdinand, porque su sonido parece estar inspirado en el de ellos, quizá convenga recordar que Second compuso este disco antes... O puede que simplemente tengan las mismas influencias musicales: Pulp, The Smiths, The Cure,...
Es increíble que no sean más conocidos en este país.
Como The Sunday Drivers y su “On my mind”.

Por eso, cuando me crucé con el cantante en el baño, quise saludarle y felicitarle personalmente, a pesar de que él estuviera saliendo y yo estuviera... intentando abrocharme la bragueta en ese momento.
Son momentos difíciles de remontar.
Pero no se puede dejar pasar la oportunidad de conversar con un artista cuya música te hace vibrar.
Ya lo decía alguien: hay que salir más entre semana.

No expectations

2007-12-27T10:37:00.007-02:00

Hace unas semanas estuve en una conferencia en Ginebra.

Nunca había estado en Suiza, con la excepción de la parada técnica que efectuamos en Zurich (o en Berna) en el Inter Rail del 91, que yo aproveché para “tomar prestada” una tableta de chocolate…
Me acuerdo del detalle porque, mientras comentábamos lo rica que estaba y cuán justificada era la fama del chocolate suizo, Araceli, mi novia entonces, censuró mi comportamiento negándose a probar “mercancía robada”.

Llegué a Ginebra con muy pocas expectativas, recordando que Ariane y su familia (“los Freitas”) la habían considerado una escala menor en su periplo europeo de este verano.
Además, hacía un frío que pelaba, “que agacha el nabo”, como diría Jaume, con los campos alrededor de la ciudad -además de las montañas- cubiertos de nieve.
Sin embargo, a partir de la segunda noche, me animé a pasear por el casco antiguo de la ciudad.
Me encantó el sabor a “vieja Europa”: sus callejones medievales empedrados, la arquitectura de los edificios, el grosor de sus muros, las iglesias, las librerías de viejo, las exquisitas galerías de arte, los bares (brasseries) y cafés.
Y entrar en uno de ellos todas las tardes cuando ya tenía las orejas heladas y sentarme con mi libro de Murakami y un kir royal, mientras esperaba que llegara la hora de acercarme al restaurante (cada noche uno distinto), donde me esperaba una fondue de queso...
Y pasear el sábado a orillas del lago Leman, rodeado de hoteles de 5 estrellas, de carteles de Baume&Mercier, Jaeger-Le-Coultre, otras marcas de relojes de lujo, o carteles de Banca privada, todos los símbolos de Suiza, o sus estereotipos, en un entorno armónico que, por algún motivo, me hacía sonreír y respirar en profundidad.

Quizá me gustaba imaginarme a mi Amor, mucho menos acostumbrada al frío que yo, deambulando por el mismo escenario.

O quizá redescubría el placer de vivir sin expectativas.

Class of '95

2007-12-19T20:59:00.003-02:00

Class of '95 era una manera de llamar a nuestra pandilla de amigos en Teleco.
O puede que el único que lo hiciera así fuera el-hombre-que-nunca-se-cae (esquiando), también llamado padre-de-“Burci” o padre-de-“Tibur” (por favor, Auri, que la criatura que llevas dentro no sea niño…); nos estamos refiriendo a Óscar, que empezó a firmar así en las tarjetas de cumpleaños para recordar el año de nuestra promoción.

Desde que terminamos la universidad, nos juntamos, todos los años, para cenar/comer en Navidad.
Algunos de nosotros nos seguimos viendo con cierta frecuencia, otros llevamos años viajando juntos, pero este es un evento donde podemos juntarnos (casi) todos, recreando la pandilla que teníamos (incluyendo a l@s consortes) cuando estábamos en la Escuela.

Este año, además, se cumplía un hito: han pasado tantos años desde que nos conocemos (18) como la edad que teníamos al hacerlo.
La mayor parte de nosotros nos conocimos el primer año, incluso los primeros días: a Miguel, a Norbi y a mí nos presentaron nuestros hermanos; Jorge había ido al instituto con Norbi y coincidía con él en el autobús de Pozuelo; Marisa y Lucila se hicieron inseparables en seguida, se sentaban en las primeras filas y era imposible no reparar en lo guapa que era Lucila y en que Marisa llevaba tipp-ex en las gafas… Lucila salía con Luis, que había congeniado, de entrada, con Óscar; Bea Pérez y Javi Gil eran amigos del instituto y debieron coincidir con Bea Sáez, con Rafa y con alguno de los anteriores en el laboratorio de Física...
Hubo otros que se han ido perdiendo en el camino. Otros, como Jose, aparecieron más tarde, aunque sólo él se quedó.

Ha pasado el tiempo.
Unos estamos más guapos. Otros nunca lo fueron.
Unos están más gordos. Otros siempre lo estuvieron.
Muchos son padres y madres. Pero, en todos, observé un brillo especial en los ojos: el de los Amigos que se alegran de verse, porque se reconocen y porque saben, como diría Marisa, que “hemos crecido juntos”.

Vida de Pi

2007-12-03T12:15:00.005-02:00

“Vida de Pi”, de Yann Martel es el libro que más me gustó de los que leí en el 2006.

Fue uno de los 2 que me regaló Tachi por mi cumpleaños y, probablemente, el mejor regalo que recibí ese año.
Tiene gracia, porque Tachi pensó que un libro no era un regalo muy original y se arrepentía de no haber comprado un jarrón verde por miedo a que desentonara con la estética de Loftmulo…
Loftmulo y yo le estamos eternamente agradecidos.

Desde que terminé de leerlo, se lo he prestado a mis hermanos Iván y David, que lo devoraron, y a mi madre y a mi cuñada Raquel; se lo he regalado a Jorge, a Fernando, a Mario, a Carmen, a A, a Feli, a Auri, a Hida… No me dio tiempo a regalárselo a Jose y a Norbi, porque leyeron el post de Fernando, se adelantaron y se lo compraron, pero me consta que la cadena sigue creciendo: Jorge se lo ha regalado a Lidia y, recientemente, A está distribuyendo ejemplares en portugués en los cumpleaños paulistas…
Por eso quería dedicarle una entrada en este blog.

Es un libro del que es preferible no adelantar nada. Como mucho, comentar lo estupenda y prometedora que es la portada.

“Vida de Pi” es sorprendente, está lleno de Sabiduría, pero la mejor definición está en el prólogo, en boca de un desconocido con el que habló Yann Martel antes de comenzar a escribirlo: “es una historia que te hará creer en Dios”…

Claudia

2007-12-03T08:49:00.003-02:00

Desde hace unos diez meses, hay un nombre que constituye uno de los sonidos más dulces que yo pueda escuchar. Es un nombre de mujer y es el de mi sobrina: Claudia.
Otra palabra cargada de belleza para mí es el nombre de mi amor: A… Es curioso que cumplan años el mismo día, aunque con un mes y una treintena de años de diferencia…

La foto de este post la tomó mi hermano David en Denia. Era nuestra primera Semana Santa con Claudia. Recuerdo perfectamente el momento en que la tomé en mis brazos y cómo se quedó dormida sobre mi pecho.
Para mí es uno de los momentos esenciales de mi existencia.
Lo escribo sin dudarlo.
Sostener a un ángel en postura de “caída libre” (con las piernas y los brazos abiertos), sentir el calor de su cuerpecito sobre el mío, el ligero vaivén de su respiración, el tacto de la piel de su carita sobre la mía… fue una experiencia que me colmó.
De Felicidad y de Amor.
Le di las gracias a la Vida por sentir esa pureza; esa intensidad.
Y lo sigo haciendo hoy.

Druk Air

2007-11-04T20:12:00.004-02:00

Bhután es el nombre por el que conocemos a un reino budista en pleno corazón del Himalaya, pero su nombre original desde el siglo XIII es Druk Yul (“el país del dragón del trueno”).

Hoy en día, la palabra Druk está presente en casi todo lo que tiene que ver con el país: la compañía de gas se llama “Druk Gas”, el hotel en el que estés alojado se denominará seguramente “Druk Hotel” y el nombre de las líneas aéreas nacionales es “Druk Air”.

Druk Air es la única compañía aérea autorizada a volar a/desde Bhután. Cualquier pasajero que viaje a este hermoso reino debe hacerlo en uno de los 4 aviones de los que dispone la compañía para realizar los trayectos que van desde Kathmandú, Bangkok, Delhi y Calcuta a Paro, el aeropuerto internacional del país y la segunda “ciudad” por número de habitantes.
En realidad, Paro es un pequeño pueblo construido alrededor de 2 calles principales y sus 20.000 habitantes se ubican fundamentalmente en las múltiples granjas diseminadas por las colinas circundantes.

Nosotros volamos a Paro desde Kathmandú, la capital de Nepal. Habíamos leído que el trayecto constituye uno de los vuelos comerciales más hermosos del planeta, así que nos plantamos con tiempo en Tribhuvan, el caótico aeropuerto de Kathmandú, para lidiar con los eventuales tours organizados y conseguir 3 asientos con ventanilla en el lado izquierdo del avión.
La hora escasa de vuelo es una impresionante panorámica del Himalaya, un viaje que parece diseñado para admirar la cara sur de algunas de las cumbres más altas del planeta: el Cho Oyu, el Chomolungma (¡el Everest!), el Lhotsé, el Kanchengjunga… Una sucesión de moles nevadas que asoman sus más de ocho mil metros por encima de un mar de nubes.
Imágenes únicas, espectaculares. El techo del mundo al otro lado de la ventanilla de un avión.
Y, de pronto, el verdor de Bhután, con sus bosques frondosos o sus arrozales en terraza.
Y la pericia del piloto adentrándose en uno de los valles, serpenteando y deslizándose por el mismo, acariciando literalmente las laderas de algunas montañas hasta enderezar el avión y posarlo sobre una pequeña pista en el corazón del Himalaya.
Es la manera de darte la bienvenida a un lugar maravilloso: un reino budista llamado Bhután...

Fiesta de Cumpleaños 27-10-2007

2007-09-28T06:22:00.003-03:00

Esta es una convocatoria anticipada, porque, dentro de unas pocas horas, y con esta guisa, ¡me voy de Viaje a Bhután y al Tíbet!

Es el sexto año consecutivo que me voy de Viaje con Jorge y Jose:

2002 Vietnam y Camboya
2003 Perú
2004 India
2005 Nueva Zelanda
2006 Uganda
2007 Bhután y Tíbet
...

Regresamos el 24-oct (un día después de mi cumpleaños). Como no podré avisar con una semana de antelación, sirva este post de invitación:

¡Fiesta en Loftmulo!

DÍA: Sábado 27 de Octubre
LUGAR: C/ Pretil de los Consejos, 9
HORA: 21:30

¡Nos vemos!

Caótica Ana

2007-08-27T20:04:00.002-03:00

El viernes pasado fui al cine con Fernando a ver Caótica Ana.
En realidad, quedamos para ver las oficinas tan impresionantes que tiene su empresa en la Plaza de Santa (no caótica) Ana: edificio singular con escalera clásica, diseño hasta en el mobiliario y una terraza y azotea que regalan unas vistas espectaculares de Madrid.
En realidad, habíamos quedado porque estaba de Rodríguez, aprovechamos para ver su oficina, cenar de tapas en la C/ Barcelona, ir al cine a ver la última película de Medem y tomar unos mojitos en La Negra Tomasa mientras charlábamos sobre la vida, Internet, management, Yoga, twiter, libros, su chica, la mía, la mente, los blogs, el ego, el Amor…
Vamos, lo típico.
La típica charla de café.
O de mojito.
El tipo de charla que puedes entablar con aquellas personas con las que supiste el día que las conociste que la comunicación iba a ser siempre privilegiada.

Hoy he leído una crítica sobre Caótica Ana. La ponía fatal, decía que era super-pretenciosa, bla-bla, bla-bla, qué-tal-estás…
Me he acordado de la entrevista a Luis Landero que leí este verano. (Luis Landero, autor de “Juegos de la edad tardía” o “Caballeros de Fortuna”, era, junto a Javier Marías, uno de nuestros escritores favoritos durante la etapa literaria que atravesamos en la universidad).
En la entrevista, Luis Landero decía, entre otras muchas cosas interesantes, que en este país se opina mucho y se piensa poco.
Yo creo que es así.
Hay pocos creadores, pocas personas dispuestas a innovar, a arriesgarse, a equivocarse, a reinventarse, a dudar, a aventurarse por caminos menos trillados, a confiar en su sensibilidad.
Pocas personas dispuestas a rodar una película que plasme las imágenes que pueblan su mundo imaginario.

A mí me interesa mucho la gente así.
Julio Medem me parece uno de esos creadores. Como actor, uno de mis sueños es trabajar con él. Imagínate... Dicen que es de los pocos (o de los mejores) directores-de-actores que existen en España.
Me gusta lo que hace y cómo lo hace.
Me gusta que me haga viajar con sus películas.
Me gusta la música que elige.
Me gusta que me presente personajes que no creen saberlo todo, que se preguntan quiénes son.
Me gusta que escriba Poesía con imágenes.
Y, como decía Fernando, me gusta que sea capaz de contar una historia, de armar una trama, con todas esas cosas.

Fiesta India

2007-07-22T17:08:00.003-03:00

El año pasado, Loftmulo (mi casa) acogió un evento singular de recaudación de fondos para un proyecto de escolarización en zonas rurales del norte de la India que llevamos a cabo en mi escuela de Yoga. El proyecto se denomina Proyecto Español y el evento quedó bautizado Fiesta India.
La respuesta fue impresionante. Acudieron más de 80 personas, entre las que se encontraban Marta y Juan, una pareja de gallegos que decidió sufragar la mitad del proyecto bebiendo ron al grito de “¿cuántos niños quedan por escolarizar?” (Léase con acento gallego-borracho…)
En estos momentos, están dando la vuelta al mundo, compartiendo su generosa sonrisa en algún rincón de Chile, aunque confío en que bebiendo un poco menos…
Acudió gente muy variopinta, gente de diferentes nacionalidades, gente ataviada con trajes tradicionales de la India… Asistimos incluso a un strip-tease encima de la barra de la cocina a cargo de Pacou, Loïc y Sergio.
Para mear y no echar gota.
O para sonrojar a los propios organizadores del Gay Pride.
En fin, fue muy divertido. Y recaudamos una pasta, además.

Este año el listón estaba muy alto. Demasiado, quizá.
Decidimos no abusar de la paciencia de los vecinos de Loftmulo, así que, gracias a Norbi, organizamos cena+copas en un recinto de comercio justo que se llama Subiendo al Sur . La fecha elegida (mayo) se solapó con múltiples bautizos, bodas, comuniones, compromisos familiares, instalaciones-de-cocina-en-la-casa-de-la-playa… e impedimentos similares. Así que la asistencia se resintió. Y la caja, claro está, también.
Cómo te quedas.
Sin embargo, el sabor agridulce inicial fue dejando paso a una profunda sensación de satisfacción.
Y es que la caja no fue nada despreciable. Sobre todo si tenemos en cuenta que otro gallego (José Carlos) -no sabemos si por orden de El Coronel, o en su afán de retomar el testigo escolarizador de sus paisanos Marta y Juan, o simplemente porque este chico es así- decidió demostrar al mundo que el número de mojitos que una persona puede beber en una noche es -digamos- muy cercano a 20…
(Intuimos que la asistencia de una conocida actriz a la que sus hijos admiran pudo desestabilizarle…)
Pero la sensación -o mejor, la experiencia- de satisfacción que me embargó, no tenía que ver sólo con los resultados. Tenía que ver con el esfuerzo y la ilusión por sacar adelante un proyecto que me conmueve y en el que creo. Un esfuerzo y una ilusión que son un premio en sí mismos.
Tenía que ver con la alegría de estar construyendo algo en grupo, juntos, con la ayuda de gente a la que quiero: mi chica, mis hermanos y (muchos de) mis mejores Amigos.
Tenía que ver con la gratitud.
Y con esa emoción genuina, que invade el pecho, dibuja una sonrisa en los labios y humedece los ojos al mismo tiempo, que sólo a veces nos atrevemos a llamar Felicidad.

La Taberna de Antioquía

2007-06-11T19:29:00.002-03:00

Es probable que entráramos sólo por el nombre tan sugerente que tiene: Antioquía.
En la wikipedia aparecen varios lugares con un nombre parecido: Antioquia y Antioquía. No recuerdo si vi la tilde escrita, pero sé que registré en mi mente el nombre que resonaba a historia antigua, a eco lejano del Imperio Romano…
Es una deformación que se adquiere cuando te bautizan con un nombre mitológico.
La Taberna de Antioquía es en realidad un restaurante, y no está en lo que hoy es Turquía, sino en lo que lleva siendo desde hace tiempo Pedraza, Segovia.

Buscábamos un lugar para cenar.
No nos preocupaba tanto que fuese de comida tradicional, porque, al día siguiente, después de visitar las Hoces del río Duratón y llevar a A a la ermita de San Frutos, nos esperaba ese pedazo-de-cordero en El Zute Mayor, Sepúlveda. Un valor seguro. Un “clásico”, como diría Jorge. Así que la inmersión gastronómica y el sabor típicamente español estaban garantizados ese fin de semana.

Buscábamos un lugar para beber un buen vino.
Para charlar.
Para mirarnos a los ojos.
Para mirarnos a los ojos y decirnos muchas cosas.
O adivinarlas.

Tras aparcar el coche cerca del castillo y encaminarnos hacia nuestro hotel-con-encanto, reparamos en el restaurante. Después de instalarnos, fue uno de los sitios que nos recomendaron para cenar, insistiendo en que no se trataba de un lugar “típico”. Era lo que estábamos deseando escuchar y no prestamos demasiada atención al resto de alternativas. De hecho, ni siquiera entramos en ninguna de ellas, sino que volvimos mecánicamente sobre nuestros pasos.
En cuanto bajamos las escaleras de la Taberna de Antioquía y nos situamos bajo el altísimo techo de esta casona, no hizo falta que dijéramos nada. A y yo nos miramos sonriendo y nos concedimos un momento para contemplar el hermoso marco que iba a acoger nuestra primera velada fuera de Madrid.
Ahora me doy cuenta de que Antioquía también empieza por A…
El lugar es muy bonito. La comida es estupenda. La carta de vinos está sobrada, aunque los precios, también. Pero el toque definitivo, como casi siempre, lo puso la música: Chus, la propietaria, después de conocernos y reparar en la nacionalidad de A, decidió regalarnos la magia de Vinicius de Moraes.
Qué sabia elección.

Viaje a Loarre

2007-04-01T19:52:00.002-03:00

Me encantan los rincones que tenemos en este país.
Me encantan los descubrimientos que se pueden hacer en un fin de semana, casi por casualidad, cuando los reveses meteorológicos se convierten en oportunidad.
Habíamos ido a esquiar a Formigal. En realidad, regresábamos a Sallent de Gállego después de que Lidia nos hubiese descubierto que este pueblo no es sólo una excelente base para esquiar, sino un hermoso paraje del Valle de Tena donde es posible darse homenajes de comida casera (o de diseño) todas las noches.
Resultó que este invierno tan ¿extraño? había dejado las pistas con poca nieve. Así que “esquiar” más allá de las 12:30 dejaba de ser un placer y se convertía en un eufemismo para justificar el forfait de jornada completa…
¿Qué hacer entonces?
Decidimos regresar al hotel y aprovechar la tarde para dar una vuelta por los alrededores. Entre los itinerarios posibles (a cual más tentador), nos decantamos por un recorrido coronado por la visita al castillo de Loarre, del que tanto había oído hablar desde que Ridely Scott rodó “El reino de los cielos” y que se había convertido en uno de mis objetivos-de-escapada de este año.
Fue una tarde al más puro estilo calco-super-diversión, donde cada nueva parada superaba a la anterior en belleza y esplendor, y todo lo que sucedía, aunque fuera improvisado, parecía orquestado por una batuta maestra.
La primera parada fue Santa Cruz de la Serós, un pueblo declarado Conjunto Histórico-Artístico del Camino de Santiago, con una iglesia sorprendente (por su altura) en medio de la plaza. Nos apostamos en una terraza que habíamos fichado nada más llegar y dimos buena cuenta de unas migas y de unas claras-con-limón.
El monasterio de San Juan de la Peña está a escasos kilómetros, un poco más arriba, y es un Monumento Nacional sobrio, pero espectacular, bajo una inmensa visera de roca. Nos quedamos con las ganas de visitar el prometedor claustro románico, pero queríamos llegar a Loarre antes del cierre.
De camino, nos detuvimos a contemplar los Mallos de Riglos. Los Mallos son unas formas rocosas inmensas y caprichosas que parecen una manifestación artística de la naturaleza. Los estuvimos llamando “Riglos de Mayo” hasta que nos dimos cuenta de que “Riglos” es el pueblo que se encuentra a los pies de los “Mallos”. Bueno, y hasta que leímos las señales de la carretera, también…
Finalmente, llegamos al castillo de Loarre a tiempo para la última visita guiada. Lo que suponíamos un grupo de (máximo) ocho personas, se había convertido en una especie de congregación de turistas-aspirantes-a-humorista, dispuestos a hacer más comentarios que el propio guía y en un tono supuestamente gracioso. Así que Jose y yo decidimos perdernos y realizar la visita por nuestra cuenta, mientras Jorge se mantenía en la periferia del grupo.
Los interiores del castillo y del monasterio adyacente son espléndidos. Pero lo que me dejó boquiabierto es el enclave: un ensueño geográfico y estratégico. Desde la carretera que une el pueblo con el castillo, parece un nido de águilas desde el que se divisa toda la región: una llanura inmensa, hasta donde se pierde la vista, jalonada de almendros en flor. Es lo bueno del mes de marzo...
Desde un pequeño promontorio al que nos llevó Jose, asistimos a una puesta de sol de las que estremecen. Como si el cielo y el sol se conjuraran para ofrecer un repertorio de luz y color creciente en intensidad y hermosura. O como dirían los americanos: una estampa absolutamente “dramática”...
Extasiados, sacamos estas fotos y nos despedimos de Loarre con unas cañas en un bar cercano. Nos invitó Clemen, un compañero de Jose, oriundo del lugar, que nos recibió con los brazos abiertos.
Qué hermoso país. Qué buena gente.

Muere Ryszard Kapuscinski. Muere un genio

2007-03-06T08:16:00.002-03:00

Menudo revuelo has causado en la blogosfera, Maestro.
Cuando me enteré de tu muerte, me entristecí mucho, como si hubiera perdido a alguien cercano. A un ser querido.

Hoy he tecleado “Kapuscinski obituario” en Google, para recordar la fecha exacta (23/01/2007) y mencionarla en este post que no acabo de empezar a escribir.

Menudo revuelo: compruebo que somos muchos los que deseamos despedirte, mostrarte nuestro afecto, nuestra admiración. Y nuestra gratitud.

Yo siempre quise ir a África.

Siempre lo había soñado. Siempre lo había sabido, sin querer (y sin necesitar) entender muy bien por qué. Durante mucho tiempo, postergué ese viaje convenciéndome de que lo tenía demasiado idealizado o de que, en realidad, siento una debilidad por el sudeste asiático… Pero entonces sucedió que Fernando y Kerstin, mientras conversábamos sobre nuestras últimas lecturas, me prestaron “Ébano”, en esa edición tan bonita de tapas duras de ABC.

Fue como si alguien corriese un velo delante de mis ojos, como si me tomaran de la mano, me guiaran con dulzura y me enseñaran a contemplar el mundo con mayor amplitud. Como si me llevaran a lo alto de una colina desde la que se divisara la inmensidad de África y me dejaran acariciarla, comprenderla y amarla.

He intentado devolver (o compartir) el privilegio de descubrirte, regalando ejemplares de “Ébano” a mis hermanos Iván y David, y a muchos de mis mejores amigos. A Jorge y Jose, en particular, con los que tengo el placer de Viajar desde hace años, y con los que descubrí una perla negra con nombre de país: Uganda.

Mi primer viaje a África.

Aunque por el momento haya sido el único, escribo “primer viaje a África” con orgullo. Porque, ¿sabes qué? Estoy deseando regresar. Sé que lo haré. Y cuando esté allí, me acordaré de ti. Me pondré a releer algunas páginas de un libro tuyo que habré metido en la mochila. Un libro que se llama “Ébano”…

Gracias, Maestro.

Hasta siempre

Viaje a La Alpujarra

2006-12-16T22:05:00.002-02:00

Tr3s es un número bonito.
Redondo.

Los viajes más hermosos que he realizado en estos últimos años han sido casi siempre en trío.

Y el puente de diciembre es una oportunidad inmejorable de escaparse algunos días.
Tres, por ejemplo.

El triunvirato viajero estaba compuesto en esta ocasión por Jorge, Norbi y un servidor.
Y el destino fue La Alpujarra granadina. Desde el eje formado por Pampeneira-Bubión-Capileira (tré pueblo encantadore, que en Graná no se pronuncia la “s”) hasta el Puerto de la Ragua, ya muy cerca de Almería.

La base nocturna la situamos en Trévelez, el pueblo más alto de España (¿de verdad no tenemos pueblos por encima de 1.500 m?) y el único lugar donde encontramos alojamiento una semana antes...

Pampaneira es bonito, pero es la parada obligatoria para muchos autocares procedentes de Granada, que convierten el lugar casi-casi en un parque temático. También es un sitio donde tomar contacto con la mala follá granaína: el pobre lugareño Indalecio, que no podía sacar la furgoneta de su casa por culpa del monumental atasco ocasionado por un par de autocares, tenía que lidiar con comentarios del tipo: “Indalecio, tú de aquí no sale ni en tré hora”, en lugar de recibir el apoyo de sus paisanos…
Capileira es el más alto de los tré (casi tan alto como Trevélez) y en él sopla un viento huracanado, que tenía a más de una visitante agarrada a los barrotes de las ventanas.
Así que yo me quedo con Bubión.
La parte más bonita del pueblo es también la más alejada de la carretera y puedes deambular a gusto por sus innumerables callejuelas. Muchas de estas fotos fueron tomadas allí.
Jorge nos descubrió un bosque de castaños en la parte más alta del pueblo, con vistas al propio Bubión, a Capileira, más arriba, y a la concurrida Pampaneira, más abajo.
Todavía no habíamos visitado Yegen, pero yo me acordé entonces de Gerald Brenan y me pareció que La Alpujarra es un lugar fantástico para perderse durante algún tiempo y dedicarse a escribir. Y, desde luego, está más cerca que el estado de Himachal Pradesh (India)...

El resto de paradas respondieron al sentir del momento y resultan imprescindibles para tomar el pulso y disfrutar de este rincón de España.
Por último, un consejo: en Trevélez hay que alojarse en un hotel con calefacción. En pocas ocasiones he pasado tanto frío entre cuatro paredes. Y en pocas ocasiones me he reído tanto por este motivo. Hacía más frío en las habitaciones que en los pasillos del hotel… Nosotros decíamos que, en realidad, se trataba de otro secadero de jamón, como tantos que hay en Trevélez, regentado por Norman, nombre con el que bautizamos a nuestro anfitrión en honor del dueño del hotel de carretera de Psicosis. Y es que nos hablaba de su madre, pero no alcanzamos a verla… hasta el día de nuestra partida.

Mis 35 - Crónica festiva

2006-11-16T12:37:00.003-02:00

Así me luce el pelo desde la fiesta por mi 35-por-el-culo-te-la-hinco cumpleaños.
Como diría Carmen: con T de Tal-Estás.

Aquí he colgado un pequeño álbum de fotos. Evidentemente, son todos los que están, pero no están todos los que fueron...
Ni los que son.

Gran noche de cumpleaños la vivida en Lóftmulo el pasado 28 de Octubre de 2006.

Nunca había visto desaparecer 10 bolsas de hielo a esa velocidad.
Ni 12 botellas de ron... junto con las de vodka... las de ginebra... las de whisky... y el culín de Jim Beam ("cortesía" de Óscar) al que había que seguir dándole salida... ¡después de dooos años!

El efecto que el alcohol produjo en los asistentes no resulta tan evidente en las fotos, aunque sí en los viajes al cuarto de baño, si atendemos al testimonio de Jorge, Jose, Lidia y Ana, que descubrieron que las escaleras de la bañera constituían el mejor lugar para disfrutar de la fiesta.
Según cuentan, hubo una cantidad nada despreciable de invitados que tenían ciertas dificultades en encontrar el retrete.
Debe de ser toda una experiencia observar a alguno-que-yo-me-sé intentando encontrársela y preguntándose después "¿y aquí dónde se mea?".
O mejor: "¿Por qué coño veo a tanta gente?"
¿Porque estás en la ducha y no en el retrete, quizás?
Es lo que tienen las paredes de cristal.

Nunca había visto una empanada gallega -elaborada por la artista Alicia Pego, mi señora madre- permanecer tan poco tiempo en una bandeja.
Ni varios kilos de pollo al curry esfumarse en menos de seis cuartos de hora.
Como diría la abuela de Chules: "para no dar tarjeta de crédito y marcharte en un vuelo echarpe".
Puede que la presencia de un par de embarazadas (Raquel y Marisa) tuviera algo que ver.
Aunque no sería justo, teniendo en cuenta que la pareja de pádel con peor balance victorias/derrotas-estrepitosas y mayor índice de colesterol apenas se separó del catering.
Pero tampoco sería del todo justo, sabiendo que Rafa había venido deliberadamente sin merendar.

Nunca vimos a Loïc bailar de forma tan... controlada.
Sin duda, fue una gran idea esconder todo lo que se pareciera a un asiento, para evitar otro episodio del famoso número de "la silla".

Eric nunca estuvo tan encantado con una casa.
Dos semanas después, seguía comentándome lo mucho que le gustaba mi "chocita".
Por eso, seguramente, se encargó (junto con Chema) de hacernos disfrutar de copas-con-hielo-después-de-las-2.
Aunque hubiera preferido que no me aclararan dónde lo habían conseguido...
Después de regalarme (¡a mí!) un tanga comestible de gominola, se fueron en busca de los preciados cubitos, y... claro, un lío... tiraron de recursos y acabaron mendigando... en el puti club más cercano.
A mí me da que entraron allí, como todos los sábados, y luego se acordaron de la fiesta...

Pacou nunca disfrutó de tanto público, ni de tantas oportunidades, para "modelar".
Se pavoneó sin cesar durante tooooda la fiesta, en un intento, ingenuo y fallido, de robar protagonismo al atractivo anfitrión.
Rubén asistía a la escena divertido, mientras que Silvia, en estado de gracia, era capaz de contagiarte su risa al tiempo que atendía las quejas de la portera.

La Comunidad Canaria nunca estuvo tan bien representada.
Carlos-El-Canario, cuya amistad te convierte en un ferviente devoto de las Islas, tuvo la ocasión de departir con una bella actriz (Tzeitel) que era capaz de entender todas las palabras que pronunciaba.
Otra canaria. Evidentemente.

El Marqués de Samper nunca protagonizó un episodio tan patéticamente "divino".
Anclado bajo el foco de la ducha, y amparado por las paredes de cristal de la misma, se debatía entre hacer el monólogo de "la tortilla" o cantar el "Memories" de Barbra Streisand.
Claro. Así no se puede: se negó a abandonar su escenario, a pesar del chorro de agua que activó la pícara Isabel.

Nacho Condés y Santi nunca duraron tan poco...
...en una fiesta-de-Rómulo.

Sergio nunca había perdido tanto los papeles como en la fiesta anterior, en la que se subió encima de la barra y estuvo a punto de... Vamos, que casi le come el nacle a Loïc.
Así que no tuvo que hacer gran cosa para parecer de lo más modosito.
Es lo bueno de tocar fondo.

Hontas y Señora (Susana) nunca me parecieron tan altos.
No sé qué les habrán dado de comer en Burundi, o qué tipo de hechizo les han echado, pero estos chicos no dejan de crecer.
Ana López Gayo, sin embargo... Alta no es. No es que esté menguando. Tampoco es eso. Pero agradecí que se me echara encima, como acostumbra, para tenerla localizada durante la fiesta...

Nunca Franín había tenido tan pocos conciertos antes de mi cumpleaños.
Sólo 2 ó 3, y sin teloneros.
Es probable que llegara más pronto que nunca: antes de las 02:30 o así...

Swami Pablo nunca estuvo tan sobrio.
Fuera de la escuela de Yoga, se entiende.
Pero podía haber tenido el detalle de avisarme de que acudiría acompañado.
Más que nada para evitar otro momento-Auri.
Los momentos-Auri son aquellos en los que el bello anfitrión (yo) no conoce a alguno de los presentes y, en lugar de preguntar, saca al portero-de-discoteca-cavernícola que lleva dentro para evitar que la gente se cuele...
Un espectáculo que suele ir seguido de mil disculpas, bromas-a-ver-si-cuela, besos, apretones de manos, caricias y magreos varios, con el fin de obtener el favor de las novias o novios de tus amigos, pero que resulta absolutamente imposible de remontar.

En ese sentido, Tachi nunca me lo puso más fácil.
Aparcó a sus amigos en las escaleras del jardín para que no hubiera necesidad de echarlos.
También es verdad que a uno de ellos se le quemó la cazadora en la fiesta anterior y, a lo mejor, prefirió permanecer al aire libre...
Lo cierto es que, después de tanta fiesta, y de tanto porro compartido, ya me acaban sonando sus caras.

A David Pastor nunca le fascinaron tanto las escaleras.
Las de la bañera: allí estaba él.
Las del jardín: también.

Nunca el colectivo de canguros tuvo una noche tan ajetreada.
No contentos con intentar lidiar con los retoños de Bea Pérez y Javier, tuvieron que hacerse cargo de Elsa y Greta, la "silenciosa" prole de la familia Polo Laube encabezada por Fernando y Kerstin.
Y por si fuera poco, había que colocar también al pequeño Alonso, cuyos padres, Lourdes y Manolo, estaban absolutamente desatados ante la perspectiva de una noche loca.

Feli decidió abandonar a nuestro hijo debajo del puente, como hace siempre.
Se dedicó a beber, a porno-chatear y a fumar la maría que Sergio fingió haberse dejado (una vez más) en casa.
A mí lo que me dolió fue lo de la hierba, que pensé que no había.
Bueno... Y perderme el chat, que los sábados es super-guarro. Marranón de los buenos.
Lo de Brótulo me da más igual, porque no lleva mi apellido ni nada y, además, es no-deseado.

Fede y Nacho aparcaron sus motos en el parking de Capitanía General.
Con un par de huevos.
Igual pensaban darle un rulo rápido, de trámite, a alguna jovencita despistada.
Al final, se tuvieron que ir a "pinchar", pero a la cabina del DJ del Bar&Co.

Nunca había venido un japonés a mis fiestas.
Pintor, para más señas, amigo de Lorena, muy majo, pero de nombre impronunciable.
Tampoco habíamos contado nunca con algún australiano (Stephen), que tuvo el detalle de llegar de viaje, pasarse el jet-lag por el arco del triunfo y dejarse caer por Lóftmulo.
Ya es posible hablarle en español todo el tiempo y que él te conteste en... bueno, en algo parecido al español con acento-inglés-raro.
Además, a Marisa ya casi ni le da la risa...

Nunca escuchamos tantas elles ni y-griegas pronunciadas como "eshes".
La comunidad argentina encabezada por Lorena "Mashol", Sebas y Crespi fue capaz de congregarse en un evento diferente a un partido de fútbol de su selección.
Con todo, echamos en falta al Profesor-de-cursillos-de-Teatro Fernando Piernas, el más "grande" de sus representantes...

Chemita y La Ochando nunca habían sido capaces de conciliar sus actuaciones con mi cumpleaños, aunque siempre se habían esforzado en darme alguna excusa de lo más inverosímil.
Nunca A la Cara Teatro estuvo tan poco sincronizada, fuera de un escenario...
Carmen llegó la primera, iluminó la fiesta, como acostumbra, firmó algunos autógrafos e hizo mutis por el jardín.
Pablo Paz tuvo tiempo de cruzarse con ella, pero no superó la ausencia de alfombra roja y desapareció.
Susana apareció cuando ni los miembros más optimistas de su compañía habrían apostado por ello. Después de 7 años de invitaciones, decidió que este año sí tocaba, aunque estuviera muerta. Sacó un Red Bull de la nevera, alguna que otra sustancia que tendría por casa y me plantó mi beso-en-los-morros de felicitación.

Nunca las amigas de El Coronel mostraron tantos progresos en el adiestramiento castrense al que se ven sometidas a diario en las dependencias de Telindus.
Nusu, Marta Alonso y Juan estuvieron disciplinadas (perdona, Juan) y se emborracharon menos que de costumbre, aunque intentaron, para variar, tocarle el culo al anfitrión en repetidas ocasiones.
Marta Bartolomé se movió con libertad por Lóftmulo, intentando cuantificar los beneficios que le reportaría ser intermediaria de las operaciones de alquiler de la vivienda para rodajes.

Pablo Gallego nunca mostró tanta suficiencia a la hora de abandonar una fiesta.
Se marchó por su propio pie y ni siquiera fue necesario que Ruth y Roldán le empujaran dentro de un taxi.

Juanma nunca estuvo tan desinhibido en una fiesta.
Ni tan desnudo.
El "pequeño Juanma" saludó a los supervivientes del cambio de hora en un improvisado pase de modelos.
En realidad, sólo disponía de 2 modelos: Juanma-medio-vestido y Juanma-enseñando-la-chorra.
Hay fotos. Censuradas.
Valen una pasta, seguro.

Nunca Juan Vinuesa se debatió tanto tiempo entre descojonarse o seguir-descojonándose.
Quizá se debiera a la presencia de la "Guillena traviesa", también conocido como Fernando Cueto, o del irrefrenable Juanjo que, casado y todo, recibía el acoso de alguna jovencita desesperada...
Font es el actor-aprendiz-de-reportero más exhaustivo, y peligroso, que ha parido Huelva.
Se dedicó a documentar la fiesta a su manera: detalles de la casa, de la epidermis del que tenía más cerca o los pelillos que se le habrían caído a Juanma en sus momentos de máxima desnudez.
Juan Alberto vino de chaquetita, en plan "dire", dispuesto a no conformarse con menos de una mamada.
Desapareció de repente. No sabemos si acompañado de alguna bella joven o de un barbudo, gordo y peludo, fan de su última película...

David acudió al llamamiento de su hermano (yo), liderando un pequeño grupo de jóvenes desatados.
Eva se apostaba en el baño, siguiendo la línea de su hermana Paula, a ver si conseguía ver un poco de carne.

El núcleo duro de Alpha nunca estuvo tanto tiempo seguido fuera del Barrio de Salamanca.
Encabezados por Iván, los mosqueteros-de-Rodríguez Pichu y Ferni Gómez se adaptaron a la perfección a un ambiente más alternativo y no pararon de guiñar el ojo a cualquier jovencita que se acercara a su radio de acción.
Fue tan llamativo que algunas lo confundieron con un tic...
Dani miraba desde la distancia, incapaz de deshacerse del estrecho marcaje al que estaba sometido...
Quique, amparado por su acento sevillano, no paró de decir "cosah bonitah" a "lah niñah".
Charlie Sanz, contrariamente a lo que en él es habitual, respetó a las presentes (a todas) y reservó su técnica de "la cobrilla" para algún garito posterior...

Nunca vimos semejante concentración de chicas guapas por metro-de-Loft-cuadrado.
Algunos nunca habían visto a una auténtica Diosa tan de cerca.
Otros, en realidad, nunca habían estado tan cerca de una mujer...
El Top 3 de las espectaculares seguramente esté copado por Isabel, Lorena y Tzeitel.
Aunque, si decimos esto, puede que no seamos justos con Auri, ni con Samira, ni con Ismeni, ni con... muchas otras... que son... ejem... majas... y... graciosas...
En cualquier caso, las fiestas-de-Rómulo pueden presumir de no congregar a ningún callete.
Siempre y cuando Barbie no se tome la libertad de traerse a sus amigas...

Lo cierto es que nunca antes había aparecido la policía.
Y nunca, jamás en la vida, se quedaron con tantas ganas de sumarse a una fiesta...

Fiesta de Cumpleaños 28-10-2006

2006-10-24T09:03:00.001-03:00

El 23-10-2006, Rómulo (o Romulín como le dicen algunos, llamando al todo por la parte...) cumplió 35 añitos.
- ¿Cuántos?
- 35
- ¡Por el culo te la hinco!

¿Existe alguna manera mejor de celebrarlo que haciendo una FIESTA en el "Loftito", rebautizado "Loftmulo"?

DÍA: Sábado 28 de Octubre
LUGAR: C/ Pretil de los Consejos, 9
HORA: 21:30

¡Nos vemos!

2006-10-24T08:29:00.001-03:00

2006-10-24T08:29:00.000-03:00